Kathya Tzompantzi López
Comunicación
Ahí me encontraba yo.
Bajando apresuradamente de la combi, tratando de atarme mi pañuelo verde al cuello y volviendo la mirada, extendiéndoles la mano a mis dos hermanas para que ninguna se quedara atrás. Al llegar me quedé asombrada, jamás había visto a tantas de nosotras vestidas de negro con detalles en morado y verde. Carteles que clamaban justicia, dolor, coraje, banderas que ondeaban al ritmo de los tambores, silbatos, flores, dibujos y una que otra sonaja improvisada hecha de botes de plástico con semillas adentro.
Las protagonistas: nosotras. Mujeres de todas las edades, niñas usando capas de superheroínas, cientos de jóvenes con glitter en los ojos, el símbolo de nuestra lucha pintada en sus caras, el cabello de colores al igual que los labios, tomadas de la mano de sus amigas como si fuera lo único que tuvieran en la vida. Mujeres adultas con gafas de sol y frases en sus playeras, con sombrillas y una bolsa o mochila llenas con cualquier cosa que se nos pudiera ofrecer.
Pero no se engañen, no celebrábamos nada. Íbamos de luto.
